Compulsivos

As papas de aveia são um encanto, logo pela manhã. A mesa com tampo mármore branco está defronte da janela, ao lado a maquina de lavar roupa de 10 kms, um monstro alemão da qual sinto um orgulho infantil. Em frente à janela um frondoso plátano que engole pessoas, mas não as suas vozes. "Dá-me a mão". Repete a mulher para uma criança. Eu penso, como seria o miúdo sem a mão. Um coto e uma mulher com uma mão. Antes que a mão seja dada de vez, escapo. Passam dois carros da policia com estrépito, uma mulher com sotaque brasileiro comenta com outros qualquer coisa de limpeza, precisam de fazer uma limpeza. Afinal eram uns tipos da Oscar disfarçados de polícias. É o mundo do sentido literal, o nosso. Não entendo os movimentos compulsivos, uma mulher em frente a mim, fechou abriu sucessivamente uma caixa de auriculares 127 vezes. Ainda hoje ressoa esse ruído irritante na minha cabeça , não entendo o ganho. Como alguém numa récita a apertar garrafas de plástico vazias. Terrorismo. Será que os outros como eu também fazem movimentos supérfluos. O bocejar onde vejo laringes e dentes. o bufar. A salvação são os meus auscultadores.